UNA HISTORIA DE CARPINTEROS

 

Nunca supe sus nombres. ¡Para qué! Si la identidad del hombre está clara en su rostro. En la mirada y en su andar lento y cansado. ¡Para qué indagar más! La vida de aquellos hombres era completamente transparente, estaba bien clara en lo que compartían, en su agonía.

 

¿Para qué? Solía yo preguntarme. Mientras adivinaba el olor del aserrín y el ruido de la aserradora y el martillo. Allí en donde ahora sólo hay un pequeño zumbido de maquinas eléctricas. Un zumbido no por eso menos destructor para la vida de aquellos hombres allí prisioneros. Porque prisioneros éramos, aunque nuestra denominación fuera otra y nadie viera las cadenas. Ese acero maldito que nos ataba y nos impedía escapar. Es relativamente fácil escapar de un enemigo visible, digamos por ejemplo de una dictadura, pero difícil huir de una democracia; esa otra dictadura con flores de libertad y justicia adornada para mejor, de ese modo más sutil, destruir tu vida.

 

Organizar nuestra libertad no era, por eso, posible. ¿Para qué? ¿Cómo? Es imposible liberar al ya liberado. Así pensaban los que no veían las cadenas, ese acero invisible que nos impedía vivir de acuerdo a nuestro pasado, nuestra cultura y nuestras calificaciones profesionales.

 

¡Hijos de puta! grité por eso, mientras todos reían. Sí, por eso, para visualizar las cadenas. ¿Qué más podía hacer? ¡Hijos de puta! grité otra vez y me quedé allí gritando a la par de muchos que en otro tiempo habían sido doctores, ingenieros y maestros de escuela. ¡Hijos de puta! volví a gritar mientras el aserrín de aquel lugar, en donde ahora solo habían maquinas eléctricas, penetraba en mis venas.

 

Guillermo Aguilar

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2 comentarios to “UNA HISTORIA DE CARPINTEROS”

  1. Todos!!! Hijos de puta!!!

  2. De nuevo, todossss!!!! Hijos de puta!!!

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